Ohne Titel / Kein Titel

Ironisch, während ich durch die Hölle gehe, Ich bin zufällig auf Blumen gestoßen – als wäre dort immer Januar, mit seinem Romerillos, oder April, voller zarter Triebe. Je größer und stärker der Baum, desto leichter ließ der Wind die aus seinen Zweigen entstehenden Sprossen herunterfallen; in der Zwischenzeit, die kleinsten Blüten verwelkten, während sie noch an ihren Stängeln klebten. Ich bin mehr gereist als 505 Kilometer auf der Suche nach dem Weg, den Machado einst beschworen hat, Doch so viel Laufen ließ mich genau dort zurück, wo ich begonnen hatte. Ein Baum flüsterte, dass ich mich dem Vergänglichen näherte, hin zu einem Abgrund, der viele vor mir verführt hatte. Stattdessen entschied ich mich, mich von dieser verlockenden Leere des Überflusses abzuwenden. Nach dem Weg, Ich bin dem Tod begegnet, die mir ihr unwiderrufliches Urteil über uns alle anvertraute. Wir sprachen – meist von dem, was bereits erlebt worden war und von dem, was noch Bestand haben könnte – und das ungewollt (oder vielleicht absichtlich), Sie verriet, dass es keinen vorgegebenen Weg gibt. Die einzige Oberfläche, auf der durch Gehen wirklich ein Weg geschaffen werden kann, ist das Leben selbst.